A Sala

De repente percebeu, como em uma epifania de supermercado, que a sala era fria. As portas brancas e o sofá bege não diziam absolutamente nada. A natureza morta nas paredes e os vasos sem flores nos cantos o faziam lembrar do quanto era infinito o abismo entre como ele era e como ele achava que ia ser um dia. A impecabilidade do lugar era um monstro que agora o atormentava. O terno e a gravata, os tapetes bem cuidados, os cristais intocáveis, tudo parecia um plágio de uma outra vida, que nada tinha a ver com ele. Sua vida era uma revista de arquitetura e ambientes.

Talvez fosse mais uma crise existencial passageira, como as inúmeras outras que o deixava traumatizado quando o assunto era relacionamentos. Mas aquela realmente o abalou. Passou dias na sala revisando sua própria vida. Onde mudaria, o que mudaria, quando mudaria e a melhor forma de fazer isso. Queria relembrar um pouco daquele garoto criativo e sonhador antes de um dia resolver que não dá pra se apegar muito a sonhos.

Mudou a TV de canto. Reorganizou os quadros. Escondeu os cristais.

Não. Definitivamente não era a sala. Sabia agora que toda aquela implicância com a gélida sala era apenas reflexo de si mesmo. Precisa fazer uma longa viagem, tirar as frustrações do corredor, espanar os medos e deixar planos mal feitos na calçada. Uma viagem para o interior de si mesmo. E férias do mundo, da existência.

Mas mesmo assim comprou um sofá vermelho com almofadas cinzas e brancas e pendurou o pôster emoldurado de "Contrastes Humanos" na parede.